L'ultima equazione

Sul sogno che tutto sia una cosa sola

Princeton, New Jersey, aprile 1955.

In una stanza d’ospedale c’è un uomo di settantasei anni con un aneurisma che sta per cedere. I medici gli hanno proposto un intervento, lui ha rifiutato: dice che è di cattivo gusto prolungare artificialmente la vita. Poi chiede una cosa sola. I suoi occhiali, e i fogli con i calcoli.

Albert Einstein passa le sue ultime ore lavorando a un’equazione. È la stessa che lo insegue da trent’anni: una formula capace di unire la gravità e l’elettromagnetismo, le due grandi forze allora conosciute, in un unico campo da cui tutto discende. La chiamavano teoria del campo unificato. L’uomo che aveva piegato lo spazio e il tempo era convinto che sotto la varietà del mondo ci fosse una cosa sola, e voleva scriverla. Muore il 18 aprile, all’una di notte. Sul comodino restano dodici pagine di calcoli. L’ultima riga è interrotta a metà.

I colleghi, negli ultimi anni, lo guardavano con tenerezza e imbarazzo. Il più grande fisico del secolo era diventato un vecchio che inseguiva un fantasma, isolato da una fisica che correva da un’altra parte. Su una cosa avevano ragione: quell’equazione, scritta così, era impossibile. Su tutto il resto aveva ragione lui.

Perché la fisica, dopo la sua morte, l’unificazione l’ha fatta davvero. Negli anni Sessanta e Settanta si è scoperto che l’elettromagnetismo e la forza nucleare debole, due fenomeni che sembravano lontanissimi, sono manifestazioni di un’unica forza. Previsto sulla carta, confermato negli acceleratori, premiato con il Nobel. Il sogno di Einstein, almeno per metà, è diventato un capitolo dei manuali. Manca ancora la gravità all’appello, e c’è chi ci lavora da cinquant’anni. Ma la direzione era quella: più si scende in profondità, più le cose diverse si rivelano la stessa cosa.

E qui c’è il punto che pochi conoscono, fuori dai dipartimenti di fisica. La teoria che oggi descrive la materia dice che le particelle, a rigore, nemmeno esistono. Esistono i campi: entità continue che riempiono ogni centimetro dell’universo, da qui ai confini dell’osservabile. Quello che chiamiamo elettrone è un’increspatura di uno di questi campi, un’onda localizzata, come il gorgo è un’increspatura del fiume. E il campo è uno solo. L’elettrone che in questo istante attraversa il vostro nervo ottico e l’elettrone che brucia in una stella di un’altra galassia sono onde dello stesso identico oceano, ed è per questo che sono perfettamente indistinguibili tra loro. La frase “siamo fatti della stessa materia delle stelle” è ancora troppo timida. Siamo onde dello stesso mare, increspature diverse di pochi campi che riempiono tutto.

Questo è terreno solido. Fisica da manuale, misurata fino alla dodicesima cifra decimale. E fa già girare la testa abbastanza.

Ma appena la parola “campo unificato” esce dai dipartimenti di fisica, succede una cosa puntuale come le stagioni. Qualcuno ci mette dentro la coscienza.

La tentazione si capisce. Se sotto la materia c’è un campo unico, perché la mente dovrebbe fare eccezione? E questa tentazione ha un precedente altissimo, che merita di essere raccontato.

Gennaio 1932.

Nello studio zurighese di Carl Gustav Jung si presenta un uomo di trentun anni che i colleghi chiamano la coscienza della fisica: Wolfgang Pauli, uno dei padri della meccanica quantistica, l’uomo del principio di esclusione, futuro premio Nobel. Ed è anche un uomo a pezzi. La madre si è uccisa, il matrimonio gli è durato meno di un anno, le notti si perdono nell’alcol. Jung lo ascolta e capisce due cose: che quell’uomo ha bisogno di aiuto, e che i suoi sogni sono una miniera. Per averli puri, senza contaminarli con le proprie teorie, lo affida a una giovane allieva alle prime armi. Pauli ne produrrà centinaia, e anni dopo quei sogni finiranno, in forma anonima, in uno dei libri più celebri di Jung.

Ma la terapia diventa un sodalizio. Per venticinque anni, fino alla morte di Pauli, il fisico e lo psicologo si scrivono: ottanta lettere in cui provano a scavare lo stesso tunnel da due versanti opposti della montagna. Jung trattava già da tempo l’energia psichica come un fisico tratta l’energia, qualcosa che si conserva, si trasforma, si sposta da un punto all’altro del sistema; Pauli, dal suo versante, era convinto che la fisica da sola fosse una descrizione incompleta del reale. Insieme inseguono un livello più profondo dove psiche e materia sarebbero due facce della stessa realtà, e lo chiamano con un’espressione antica: “unus mundus”, mondo uno. Nel 1952 arrivano a firmare un volume insieme, Jung con il saggio sulla sincronicità, Pauli con uno studio su come immagini archetipiche guidarono le scoperte di Keplero. Due giganti, un’idea immensa, e nessuna prova: il tunnel, da allora, resta aperto da entrambi i lati senza essersi mai congiunto. Eppure quel carteggio rimane il tentativo più serio mai fatto su quel confine, perché entrambi sapevano sempre dove finiva la scienza e dove cominciava la speculazione, e avevano l’onestà di dichiararlo a ogni lettera.

L’industria venuta dopo ha tenuto la speculazione e buttato via l’onestà. Da decenni fiorisce un mercato che vende il campo unificato della coscienza: meditazioni che “vibrerebbero” nel campo, menti che si toccherebbero a distanza, esperimenti suggestivi che nessun laboratorio indipendente è mai riuscito a replicare. Qui bisogna essere spietati, per onestà verso chi legge. I campi della fisica si misurano, e si misurano spaventosamente bene: è così che sappiamo che esistono. Un campo di coscienza nessuno l’ha mai misurato. Chi vi dice il contrario vi sta vendendo qualcosa, di solito un corso.

Sarebbe facile chiudere qui, con la scienza di qua e la fuffa di là. Ma la verità è più interessante, e più scomoda.

Perché sulla coscienza la scienza ha un buco, ed è il buco più grande che le rimane. Sappiamo con precisione crescente quali circuiti si accendono quando vediamo un colore o proviamo dolore. Quello che nessuno sa spiegare è perché tutta questa attività sia accompagnata da un’esperienza. Perché esserci dentro faccia un certo effetto, invece di nessun effetto. I filosofi lo chiamano il problema difficile, ed è difficile sul serio: dopo trent’anni di neuroscienze trionfanti, è ancora lì, intatto.

E in quel buco oggi si discutono ipotesi che fino a ieri avrebbero fatto ridere. La più discussa viene da un neuroscienziato italiano, Giulio Tononi, e sostiene che la coscienza sia una proprietà di qualunque sistema le cui parti si integrano abbastanza: una quantità misurabile, in gradi, come la temperatura. Presa sul serio fino in fondo, implica che un po’ di esperienza ce l’abbia quasi tutto, in misure infinitesimali. I critici la chiamano panpsichismo, l’antica idea che la coscienza pervada l’universo, e un filosofo l’ha liquidata dicendo che spalma la coscienza sul mondo «come marmellata su un pezzo di pane». Nel 2023 più di cento ricercatori hanno firmato una lettera per bollarla come pseudoscienza, e altrettanti l’hanno difesa. Quando gli scienziati litigano così, di solito, vuol dire che la domanda è vera e la risposta manca. Lo dico chiaro: queste sono ipotesi, terreno contestato, mappe disegnate su una regione inesplorata. Chi le spaccia per fatti mente. Chi le deride come superstizioni mente quasi altrettanto.

Io non so se esista qualcosa che somigli a un campo della coscienza. Nessuno lo sa, ed è esattamente questo il punto. Ma so una cosa che la fisica ha già dimostrato, ed è sufficiente a riempire una vita di vertigine. La separazione che sentiamo, io qui, tu là, il mondo fuori, è un fatto della percezione, mica della materia. La materia dice altro. Dice che ogni atomo di noi è stato cucinato dentro una stella. Dice che siamo increspature di campi che riempiono l’universo intero senza un solo strappo. Dice che, a guardare abbastanza in profondità, il confine tra dentro e fuori è una convenzione dei nostri sensi, utile per sopravvivere e falsa come tutte le semplificazioni.

La connessione che cerchiamo nei corsi, nei cristalli, nelle vibrazioni, è già qui. Certificata, misurata, gratuita. Basta sapere dove guardare.

Einstein, in quella stanza di Princeton, chiese i fogli per questo. Sentiva che il mondo era una cosa sola e voleva dimostrarlo, con l’unico linguaggio di cui si fidava. L’equazione è rimasta a metà, e magari resterà a metà per sempre.

L’unità che cercava, no. Quella c’era già. C’era da sempre, dappertutto, anche in quella stanza: nell’uomo, nei fogli, nella luce della lampada sul comodino.

Onde diverse. Lo stesso mare.

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Thalea.ai è aperta finalmente a tutti

C’è un momento in ogni progetto in cui smette di essere tuo e diventa di chi lo usa. THALEA lo ha raggiunto.

Per mesi l’ho tenuta in un cerchio stretto: poche persone alla volta, invitate una a una. Poi, in poche settimane, sono arrivate centinaia di richieste — molte più di quante ne aspettassi. Chi è entrato l’ha usata ogni giorno, in montagna come in città, uscendo anche solo per pochi minuti e dicendomi con onestà cosa funzionava e cosa no. Ho passato le ultime settimane a rifinire ogni dettaglio a partire da quelle voci. THALEA è quello che è oggi grazie a loro. Grazie, davvero.

Per chi la incontra ora: ogni mattina THALEA ti propone una piccola prescrizione di natura. Un gesto concreto, pensato per dove sei e per come stai, da fare all’aperto e senza schermo. L’app la apri un minuto, poi il telefono torna in tasca: il resto si fa fuori. Venti minuti tra gli alberi. Uno sguardo che si allarga su un orizzonte. Un sentiero a passo lento. Niente classifiche, niente traguardi da rincorrere. Dietro c’è la scienza che studio da anni — l’attenzione che si rigenera, lo stress che cala, la meraviglia che ci rimette a fuoco — ma qui la incontri sul sentiero prima che sulla pagina.

La trovi su thalea.ai.

Ci vediamo la fuori.

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Unspecial, il mio nuovo libro

E se ti dicessi che non sei speciale — e che è la notizia migliore che potresti ricevere?

C’è un rumore di fondo che non tace mai: la sensazione di dover essere sempre altrove, più avanti, più speciali. UNSPECIAL nasce da lì — dalla stanchezza di una stanchezza che non sappiamo spiegare.

Tra neuroscienze e boschi, topi di laboratorio e un ufficio postale dove si scrivono lettere a chi non può più rispondere, ho provato a smontare una delle convinzioni più radicate del nostro tempo: che valere significhi spiccare. E a raccontarne il rovescio, che è una liberazione: se non dobbiamo essere speciali, siamo liberi di essere, semplicemente, vivi.

Un saggio narrativo su cosa succede quando smettiamo di rincorrere l’eccezionale e torniamo a guardare ciò che c’è. E non è poi così male.

UNSPECIAL è il mio secondo libro, lo trovate in prevendita dal 30 di Luglio sia online che nelle librerie. E dal 22 settembre nelle vostre mani fatto di carta.

Dove e quando presenterò del libro:

• 25/09, Borgo del maglio di Ome (Bs), ore 19.00

• 29/09, Librixia Brescia, ore 19.15

• 02/10, Presentazione ufficiale, Libreria GOGOL, Milano ore 18.30

• 10/10, Modena, orario e location in via di definizione

• 22/10, Sirmione, Hotel Catullo ore 19.00

• 27/11, Bookcity Varese, orario e location in via di definizione

A breve tutti i dettagli.

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I prossimi viaggi insieme a me:

Mongolia: 1-15 Agosto (Sold-out!)

Foreste Casentinesi: 16-18 Ottobre (Sold-out!)

Marocco: 24 Ottobre - 1 Novembre (Ultimi posti disponibili)

Coming soon:

Giappone: 7-23 Maggio 2027

Scozia: TBD

India: TBD

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Mantica Book-Club di Agosto

Ci sono libri che ti spiegano il mondo, e libri che te lo fanno guardare come se fosse la prima volta. Questo è del secondo tipo.

Bill Bryson non è uno scienziato. È uno scrittore di viaggi che un giorno si è accorto di non sapere quasi niente del pianeta su cui viveva. Non sapeva come si pesa la Terra, cosa succede davvero dentro un atomo, perché il mare è salato. E invece di farsene una ragione, ha fatto la cosa più rara che ci sia: è andato a chiedere. Per tre anni ha inseguito i più grandi scienziati del mondo con le domande che tutti abbiamo da bambini e poi, non si sa perché, smettiamo di fare. Ne è uscito il libro di divulgazione più letto del secolo.

È fatto della stessa materia di Mantica. La meraviglia come porta d’accesso, la scienza raccontata non dall’alto di una cattedra ma dal di dentro dello stupore. Dal Big Bang alla prima cellula, dagli atomi che ci compongono e che prima di noi sono stati dentro le stelle e dentro chissà quante altre creature, fino all’improbabilità quasi commovente di essere qui, adesso, vivi e capaci di farci delle domande. E in mezzo, tutti gli scienziati veri, ostinati, spesso stravaganti, che quelle risposte le hanno cercate una vita.

Lo leggeremo insieme. Il 26 agosto, alle 21, ci troviamo online, solo noi abbonati, per parlarne. Non serve averlo finito, non serve preparare niente. Serve solo la voglia di restare un’ora dentro quella meraviglia, in buona compagnia.

Prendetevi il libro e portatelo con voi in questo agosto, sotto un ombrellone o su un balcone la sera. E se vi capita di alzare gli occhi al cielo mentre leggete, è esattamente l’effetto giusto.

Ci vediamo il 26.

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Prossimi eventi dal vivo

24-25/08: VivaViva Fest, Bosco Albergati (MO)

Il resto del calendario lo trovate qui, sempre aggiornato.